Nocturno

cuando estamos juntos me siento como

rodeado de peces raros que se mueven

vehementemente y repiten palabras

que suenan muy parecidas entre sí.

      estos peces nadan y me salpican con sus aletas

      en mis mejillas plenas de rubor e inquiridas 

      por dos lunares que constelan con el de la nariz. 

cuando te vas noto que echo en falta

esos peces que aletean y me rocían con

palabras como tarántula espátula o farándula,

porque ellos solo juegan conmigo si tú estás.

     

     desde entonces guardo en mi boca ese manantial

     de patos nenúfares y palabras que pretenden ahogarse

     en mi garganta, tristes y menesterosas de los peces de tu boca. 

James McNeil Whistler, 1874

La flor en el laberinto

   Cuando duerme yo la miro. Me acerco y ella me acaricia la cabeza, me acepta en su sueño y me dejo abrazar. Me relaja escuchar su respiración. Cuando duerme sola me relaja mirarla e imaginar qué ve. La miro y ella entorna sus ojos verdes de una hermosura maligna.
Perdida como una flor en medio de un laberinto. Yo la miro y ella me cuenta todo. Y ríe, y llora. En la tempestad de sus lágrimas hasta Njörd zozobraría. Se queja porque soy lacónico. Ella no me entiende. No entiende que es difícil hablar con una lengua tan áspera. Entonces le doy una cabezadita, mirándonos de frente. La niña de mis ojos.

   A veces me despierto y no encuentro nada. Y miro a ver qué hay por la ventana y no hay nada. Me cuelgo de la balaustrada y me vuelvo a quedar dormido. Cuando estoy solo salgo a deambular y veo a más de los míos, pero no me dicen nada. Muchos parecen estar tranquilos en la sombra. No sé qué es lo que busco en esos paseos, pero siempre vuelvo a casa antes de que anochezca, con la sensación de haber perdido algo que se me escapa, de haberme quedado atrás en la carrera hacia el sol y la luna.

   Un día arribé de mi salida y me esperaba tumbada en el sofá. Me alegró verla pero creo que ella no lo supo, o quizá no lo vio. Me arrulló con caricias y besos; su piel transmitía un magnetismo casi mágico o chamánico, y la envolvía un aura dorada como si toda ella fuera un medio para un ritual crisopéyico.
   Entonces, en el momento previo a alcanzar el sueño, me dijo: «te quiero», y yo, con la inexorable felonía de una tragedia griega, respondí con un leve maullido.

Gustave Caillebotte

Manualidades

por si aún no lo has pensado
existe un tiempo metacrónico donde nuestros recuerdos
se hilvanan entre sí, figuras rígidas
y laxas que se besan acordándose de nosotros;
acordándose del verde y del rojo y de las flores amarillas
de nuestro vestido, de aquello que nos hizo
invisibles para el reloj y las horas y la arena que
cae,
en una línea distendida
o en una cuerda floja donde el tiempo
se balancea,
y ocurre que observo mi
reflejo en un agua oscura
 temblando (de frío)
y ahí donde miro estás tú

La fragua de Vulcano, Velázquez

per uns segons

les nostres mans s'enfilen com bri macramé

tímidament, amb por que ens cremés

aquell foc intens, on ballen nimfes i sàtirs;

i fora claudicar tornam a ajuntar les mans 

i record tot el que va unir aquelles mans,

record la meva confusió innocent de creure

que besava un coll d'ivori, un coll on em

voldria refugiar, on proclamaria el meu exili

la teva mà que dibuixava i esborrava la meva

que intentava escriure i definir la teva amb

enigmes que farien tremolar tota Tebes

llavors en una darrera abraçada els nostres cabells

s'embullen i les nostres mans cerquen enfonsar-se

per sempre en aquell mar i morir, per uns segons, allà

Malcolm Liepke, In his lap

Somnium, imago mortis

   Un día se levantó y se dio cuenta de que estaba muerto. El lecho en el que yacía estaba encharcado, pero igualmente se desquitó el sueño. Se miró al espejo y vio la cara de un muerto: los ojos hundidos, sumidos en la oscuridad; la boca cerrada, tratando de gritar algo desgarrador.

   És com dur damunt un cor d'ivori que pesa i que has de portar per tot arreu. Com si es pogués perfeccionar el mite de Sísif. Malauradament, les veles d'aquell vaixell que s'apropava als esculls eren negres, i no me'n portaren res més que la mort i un crit sord. 

   Hablo de que mi cama es un lecho de pensamientos que nadan en un remolino oscuro, lleno de flores y peces dorados que intentan no ahogarse, los pobres. Yo ofrezco esos peces a la divinidad leontocéfala, Sekhmet, toma mi sangre y me mira furtivamente, me desarma. El tiempo esculpió las ruinas donde habitaba, una pagoda construida con agua y láminas de acíbar...

   A la Hiperbòria, submergint el meu cor en aigua dolça, una nàiada m'acaricia les galtes, freds els pòmuls freds els dits freds els ulls que em miren des de l'aigua. Crec que el Zèfir també tracta de consolar-me, de llevar-me aquest fred que em crema i desfà la meva ànima. Ma'at em mira i després veu la balança, com si esperés molt més de jo, com si la meva ploma no estés destinada a ser tenyida amb sang...

   Un 7 de marzo nací y un 7 de marzo muero, por ti sobre el Capítulo 7 mis dedos muevo.

Eduard Kasparides, Orpheus and Eurydice, 1896

En mí, pero dónde

Apareces 

cada vez que cierro los ojos,

aprovechas cada

instante de oscuridad

invadiendo mi cuerpo y

asediando las murallas de mi corazón,

hasta que haces de mí un gálata moribundo.

Conviertes besos que soñé

en dentelladas,

dejándome

la piel

en carne 

viva

y matándome

al mismo tiempo.

Solo tú

me arrebatas el aire.

Solo tú

provocas que hiperventile.

Y todavía arden

los arañazos que 

dibujan mi espalda,

y todavía siento

tu lengua viperina

libando mis lágrimas.

Mientras tú corroes todo lo que soy

con tu hiedra

y tratas de retenerme

entre las sábanas empapadas,

mi vacío abraza su existencia

y mis ojos buscan la poca luz que en ellos quedan.

En el cráter

de la desesperación

donde me has hundido 

he encontrado otra parte mí.

No pienso escuchar más voces que la

mía.

Egon Schiele, Tote mutter

Cada vez más cerca

Mis heridas se hermanan

en un dolor amargo,

fluye la sangre

a borbotones

y me 

recuerda 

a un bombón

de licor derritiéndose

sobre mis manos frías

en un trance palingenésico. 

Una auténtica muestra de amor:

el filo de un cuchillo besando la boca de mi estómago.