per uns segons

les nostres mans s'enfilen com bri macramé

tímidament, amb por que ens cremés

aquell foc intens, on ballen nimfes i sàtirs;

i fora claudicar tornam a ajuntar les mans 

i record tot el que va unir aquelles mans,

record la meva confusió innocent de creure

que besava un coll d'ivori, un coll on em

voldria refugiar, on proclamaria el meu exili

la teva mà que dibuixava i esborrava la meva

que intentava escriure i definir la teva amb

enigmes que farien tremolar tota Tebes

llavors en una darrera abraçada els nostres cabells

s'embullen i les nostres mans cerquen enfonsar-se

per sempre en aquell mar i morir, per uns segons, allà

Malcolm Liepke, In his lap

Somnium, imago mortis

   Un día se levantó y se dio cuenta de que estaba muerto. El lecho en el que yacía estaba encharcado, pero igualmente se desquitó el sueño. Se miró al espejo y vio la cara de un muerto: los ojos hundidos, sumidos en la oscuridad; la boca cerrada, tratando de gritar algo desgarrador.

   És com dur damunt un cor d'ivori que pesa i que has de portar per tot arreu. Com si es pogués perfeccionar el mite de Sísif. Malauradament, les veles d'aquell vaixell que s'apropava als esculls eren negres, i no me'n portaren res més que la mort i un crit sord. 

   Hablo de que mi cama es un lecho de pensamientos que nadan en un remolino oscuro, lleno de flores y peces dorados que intentan no ahogarse, los pobres. Yo ofrezco esos peces a la divinidad leontocéfala, Sekhmet, toma mi sangre y me mira furtivamente, me desarma. El tiempo esculpió las ruinas donde habitaba, una pagoda construida con agua y láminas de acíbar...

   A la Hiperbòria, submergint el meu cor en aigua dolça, una nàiada m'acaricia les galtes, freds els pòmuls freds els dits freds els ulls que em miren des de l'aigua. Crec que el Zèfir també tracta de consolar-me, de llevar-me aquest fred que em crema i desfà la meva ànima. Ma'at em mira i després veu la balança, com si esperés molt més de jo, com si la meva ploma no estés destinada a ser tenyida amb sang...

   Un 7 de marzo nací y un 7 de marzo muero, por ti sobre el Capítulo 7 mis dedos muevo.

Eduard Kasparides, Orpheus and Eurydice, 1896

En mí, pero dónde

Apareces 

cada vez que cierro los ojos,

aprovechas cada

instante de oscuridad

invadiendo mi cuerpo y

asediando las murallas de mi corazón,

hasta que haces de mí un gálata moribundo.

Conviertes besos que soñé

en dentelladas,

dejándome

la piel

en carne 

viva

y matándome

al mismo tiempo.

Solo tú

me arrebatas el aire.

Solo tú

provocas que hiperventile.

Y todavía arden

los arañazos que 

dibujan mi espalda,

y todavía siento

tu lengua viperina

libando mis lágrimas.

Mientras tú corroes todo lo que soy

con tu hiedra

y tratas de retenerme

entre las sábanas empapadas,

mi vacío abraza su existencia

y mis ojos buscan la poca luz que en ellos quedan.

En el cráter

de la desesperación

donde me has hundido 

he encontrado otra parte mí.

No pienso escuchar más voces que la

mía.

Egon Schiele, Tote mutter

Cada vez más cerca

Mis heridas se hermanan

en un dolor amargo,

fluye la sangre

a borbotones

y me 

recuerda 

a un bombón

de licor derritiéndose

sobre mis manos frías

en un trance palingenésico. 

Una auténtica muestra de amor:

el filo de un cuchillo besando la boca de mi estómago.

Reminiscencia programada

Con los pies anegados, reflexiona sobre lo absurdo de su situación. Ha de sumergirse en el río para llegar hasta los infiernos. Un infierno donde no le espera un barquero huraño que le cobra un peaje, ni un can de tres cabezas; no le espera nada ni nadie, solamente un remanso de paz y descanso.

  Mira su propia figura en el agua. Sobre su cabeza se mece el reflejo de la Luna y su arcano significado. Sonríe y piensa: todo fluye. Se acuerda de viejas canciones, de amor y sabores que le trajeron la vida. O que al menos le dieron cierto sentido. Pero el nefario destino y el veneno de una sierpe se lo arrebató. ¿Cómo alguien puede tener fe en las personas?, se pregunta, tras la muerte ominosa, horrible y, ante todo, cotidiana, de la persona que él amaba. En este cuento no quedaste impune, apicultor infame.

  Y en ese momento, empieza a caminar río adentro. Está dispuesto a reencontrarse. Consigo mismo, con ella, no lo sabe. Lo satisfactorio es que no lo sabe. Por primera vez camina sin dirección alguna. Deja tras de sí un camino de gotitas de sangre, que se deslizan del puñal que sustituyó por la guitarra.

Y mientras se sume en las aguas de Neptuno, murmulla: «Eurídice, Eurídice...»

James McNeill Whistler

Óbices

Sustituimos la lira por el rumor
del río que lleva una cabeza en su caudal.
Tus ojos almendrados
por mi mirada amedrentada.

¿Qué nos ha pasado,
oh, hija de Euterpe?
¿Es que te has cansado
de morderme dulcemente
con tu canto?

El auspicio me revela
la necesidad urgente de un óbolo.
Serapis ha dejado
coagular mis heridas
y el alma me pesa
más que el corazón
o la pluma de un juicio
que ya he perdido.

Corpore insepulto

Un día se fue a dormir y no recordó haberse despertado nunca más. Vivía en un letargo muy profundo y protagonizaba su nueva vida dentro del sueño. En ella era una persona querida, afamada y fácilmente obtenía cuanto quería. Simplemente, era el dios de su propio mundo, por lo que tanto poderío acabó por cansarle.

   No solo estaba cansado de ser un dios, sino que tampoco le valía vivir como un mísero. La imaginación en pleno estado del sueño no puede abarcar situaciones moderadas; busca siempre el extremo, la hiperbolización de la realidad onírica.

   La ensoñación seguía su curso, en ese mundo donde no podía dormir por temor a no volver a despertar y sumirse en un bucle continuo. Desesperado, empezó a instigar a todas las personas del sueño -a muchas de las cuales, o no las conocía o eran bebés o animales parlantes como aquella mosca que le pidió fuego o ese bebé que le cambiara su chupete por un preservativo- a que le despertasen, que había zozobrado en un sueño sin retorno. Todos le solían contestar que no existía tal retorno, que lo único que le quedaba era retorcerse.

Unos días más tarde, después del ciclo litúrgico, alguien con rostro triste y solemne empezó a echar montones de tierra sobre su tumba.

Gustave Moreau, Joven tracia
llevando la cabeza de Orfeo