En lo profundo de nuestras letras

Ahora ya sólo nos podemos buscar en lo más profundo
de nuestras letras.
Se han desdibujado las palabras que recorrieron mi espalda
con un susurro frío.
Y las noches ya no me interesan,
pues en ellas dejé de poder enredarme entre tus versos;
sólo podría conocer el fracaso
que supone la negación de un simple beso.

En la cama, sólo puedo reflexionar sobre lo que es,
lo que podría ser y no será;
desviar mi mirada,
pensando que si cierro mis párpados,
un día nuevo nacerá.
Y ni tan siquiera tengo ventanas
que den al exterior en mi habitación.

Si las tuviera podría dejar de sentir el dolor
que supone saber que eres el único que pasa frío,
cuando los que te rodean exhuman calor.
Si tuviera ventanas en mi habitación,
el tintineo de las gotas cayendo en éstas,
el rocío reflejando nuevos amaneceres,
quizá podrían hacer que me replantee
la posibilidad de volver a quererme,
pero me temo que
somos partículas de una hojarasca
que no es perenne.

Poemas de un corazón

                     I

  

Retazos son ahora el

  manto de la noche,

  cuando rechazo verme

  sumido en inciertas ensoñaciones.

                 

                    II            

Escombros se interponen en

   la cuna que hay

   dentro de mi cabeza 

   taciturna, donde duerme el

   hombre con nictofobia.

         

                   III

Noté que desde que aprendí

  a ser verdadero conmigo mismo

  la sinceridad haría deslizarme

  sobre el mar de nubes, y no 

  precipitarme al abismo.

                  IV

Ahora crees que todo cambia, 

   pero piensa: no son mentes sabias,

   sino serpientes con mucha labia.

                 

                  V      

Tras tratar de adivinar cuándo una mentira

  sería mentira, y cuándo una verdad

  sería verdad; supe que jamás podría

  al desengaño de mi vida exiliar. 

                                                   
        Pero finalmente, algo con certeza pude descubrir:

               
                    VI

  

Al poeta lo llaman loco, 
  como si su alma fuera senil;
  el niño es visto como tonto,
  cuando sólo puede ser pueril.

Rima V: Cordura y locura

Cordura es morir
o vivir perdido, muerte
es todo lo que espera
en el limbo de la cordura.

Locura es existir ausente
de las letras que en mi
mente ya no hay, locura
es subsistir donde sólo muertos viven.

Y yo quiero ser
el cuerdo que viva de
la locura, porque qué viva
se siente el alma mía
cuando las dos conjeturas se juntan.

Rima II: ¿Qué es el viento?

¿Qué es el viento sino una 

voz musitada que regresa

para conjurar al

pasado en tu alma?

___________________________________

Què és el vent sinó una

veu musitada que torna

per conjurar al

passat en la teva ànima?

Se va

El sol se va desvaneciendo. En el claror de tus ojos se posan esponjosas las nubes. Y mis pies descalzos se hunden en la tierra húmeda. Me detengo porque ahora me ciegan los destellos de la Luna. ¿Qué quiere de mí, que las estrellas no le han dado?, ¿qué bailes quiere oscilar conmigo, que con el mar no ha oscilado?, ¿qué cánticos quiere que le recite, que los poetas no le han recitado?

Ésta pretende dejarme dormido, mientras que mi insomnio sólo escribe sueños contigo. Le digo adiós a los postigos, no hay llaves que valgan para el candado de tu alma; sólo mi aliento pulcro podría desoxidar esa cerradura.
Ojalá pudiera aspirar el fuego de este incendio. Volver a sembrar los árboles que un día crecieron aquí (dentro), y que con éstos me dibujes tu alma; clara y transparente, cristalina y diáfana.

Mis pies sangran, y en mi puño tengo aglomerados restos de ceniza. El algodón se deshace y se abre el cielo. Las lágrimas se deslizan por mis pómulos, con los demás estigmas sin cicatrizar. No puedo caminar, porque los cristales se clavan en mis pies; si pudiera me los quitaría, pero no veo porque la niebla me anula la vista. Llueve, pero se desamoran las hojas; la sientes, pero no sabes ni de dónde salen las gotas. Si lloro, no es porque mi cuerpo se desangre.

Sino porque me he dado cuenta de que he roto tu alma.

Ella escribe

También canta, le encanta cantar.
Es más, le encanta tanto que si pudiera
hablaría muy alto, pero sólo cuando estuviera
cantando, y os diré algo: a mí me encantó.

Pero no encantar de gustar, claro que no.
Me hechizó; pero no sé si fueron sus
cánticos o sus caóticos dibujos,
o aquellos relatos inconclusos que
ella solía escribirme a las tantas;

mientras dormía, pensando en
Monte Parnaso, fundiéndose en
aquellas piedras calizas;
seducida por las musas míticas
que canalizan en su espíritu idílico.

"Camina Toni, camina", me dice.
Y yo camino, pero es que no me explico
de dónde surge este mundo lleno de aforismos;
que mientras yo estoy marcando ritmos
tú respiras, tú vuelas;
te diría que sonrieras siempre que puedas,
pero no creo que quieras.

Ella escribe, o me solía escribir,
pero si os cuento la verdad,
nunca la entendí.