En mí, pero dónde

Apareces 

cada vez que cierro los ojos,

aprovechas cada

instante de oscuridad

invadiendo mi cuerpo y

asediando las murallas de mi corazón,

hasta que haces de mí un gálata moribundo.

Conviertes besos que soñé

en dentelladas,

dejándome

la piel

en carne 

viva

y matándome

al mismo tiempo.

Solo tú

me arrebatas el aire.

Solo tú

provocas que hiperventile.

Y todavía arden

los arañazos que 

dibujan mi espalda,

y todavía siento

tu lengua viperina

libando mis lágrimas.

Mientras tú corroes todo lo que soy

con tu hiedra

y tratas de retenerme

entre las sábanas empapadas,

mi vacío abraza su existencia

y mis ojos buscan la poca luz que en ellos quedan.

En el cráter

de la desesperación

donde me has hundido 

he encontrado otra parte mí.

No pienso escuchar más voces que la

mía.

Egon Schiele, Tote mutter

Cada vez más cerca

Mis heridas se hermanan

en un dolor amargo,

fluye la sangre

a borbotones

y me 

recuerda 

a un bombón

de licor derritiéndose

sobre mis manos frías

en un trance palingenésico. 

Una auténtica muestra de amor:

el filo de un cuchillo besando la boca de mi estómago.

Reminiscencia programada

Con los pies anegados, reflexiona sobre lo absurdo de su situación. Ha de sumergirse en el río para llegar hasta los infiernos. Un infierno donde no le espera un barquero huraño que le cobra un peaje, ni un can de tres cabezas; no le espera nada ni nadie, solamente un remanso de paz y descanso.

  Mira su propia figura en el agua. Sobre su cabeza se mece el reflejo de la Luna y su arcano significado. Sonríe y piensa: todo fluye. Se acuerda de viejas canciones, de amor y sabores que le trajeron la vida. O que al menos le dieron cierto sentido. Pero el nefario destino y el veneno de una sierpe se lo arrebató. ¿Cómo alguien puede tener fe en las personas?, se pregunta, tras la muerte ominosa, horrible y, ante todo, cotidiana, de la persona que él amaba. En este cuento no quedaste impune, apicultor infame.

  Y en ese momento, empieza a caminar río adentro. Está dispuesto a reencontrarse. Consigo mismo, con ella, no lo sabe. Lo satisfactorio es que no lo sabe. Por primera vez camina sin dirección alguna. Deja tras de sí un camino de gotitas de sangre, que se deslizan del puñal que sustituyó por la guitarra.

Y mientras se sume en las aguas de Neptuno, murmulla: «Eurídice, Eurídice...»

James McNeill Whistler

Óbices

Sustituimos la lira por el rumor
del río que lleva una cabeza en su caudal.
Tus ojos almendrados
por mi mirada amedrentada.

¿Qué nos ha pasado,
oh, hija de Euterpe?
¿Es que te has cansado
de morderme dulcemente
con tu canto?

El auspicio me revela
la necesidad urgente de un óbolo.
Serapis ha dejado
coagular mis heridas
y el alma me pesa
más que el corazón
o la pluma de un juicio
que ya he perdido.

Corpore insepulto

Un día se fue a dormir y no recordó haberse despertado nunca más. Vivía en un letargo muy profundo y protagonizaba su nueva vida dentro del sueño. En ella era una persona querida, afamada y fácilmente obtenía cuanto quería. Simplemente, era el dios de su propio mundo, por lo que tanto poderío acabó por cansarle.

   No solo estaba cansado de ser un dios, sino que tampoco le valía vivir como un mísero. La imaginación en pleno estado del sueño no puede abarcar situaciones moderadas; busca siempre el extremo, la hiperbolización de la realidad onírica.

   La ensoñación seguía su curso, en ese mundo donde no podía dormir por temor a no volver a despertar y sumirse en un bucle continuo. Desesperado, empezó a instigar a todas las personas del sueño -a muchas de las cuales, o no las conocía o eran bebés o animales parlantes como aquella mosca que le pidió fuego o ese bebé que le cambiara su chupete por un preservativo- a que le despertasen, que había zozobrado en un sueño sin retorno. Todos le solían contestar que no existía tal retorno, que lo único que le quedaba era retorcerse.

Unos días más tarde, después del ciclo litúrgico, alguien con rostro triste y solemne empezó a echar montones de tierra sobre su tumba.

Gustave Moreau, Joven tracia
llevando la cabeza de Orfeo

A on anirà...?

Cap a on anirà quan
ja ni es trobi en nosaltres?
Ningú no sap on anirem
quan ja ni ens trobem en ell.

El nostre principi
i el nostre origen,
només un fil on
voler sostenir
el nostre vertigen.

Ai, on aniràs si amb
nosaltres dos ja has mort,
amor?
I tu que tant em vas
encisar,
i jo que tant et vaig
regar,
què farem si la flor
que brotà baix el sòl
està cansada
d'esperar?

El groc, tan cridaner...
és un color impossible
de no escoltar.

Els meus ulls, tan sincers...
tan impossibles de
tancar.

Ojos en un foso

Me pesa el... pero luego me duele la... y encima ahora viene lo otro... 

   Y así conversa vacilante consigo mismo. Que si no sabe qué hacer, que si le supone mucho esfuerzo soportar el peso del... que si luego esto, lo otro; caos y barahúnda mental, no se detiene, no se calla y no conoce el silencio. Piensa que su cabeza es un crisol de rituales crisopéyicos. No sabe a qué viene, pero lo piensa mientras continúa con su paseo.
   Es de noche y se encuentra con el gato al que cuida siempre con leche tibia y galletitas. Esta vez no trae ninguna de las dos cosas para el minino y este le esquiva la mirada. Es oscuro como la noche y sus ojos verdes de una perversidad inocua. Tiene una silueta perfilada como un grabado egipcio. Él lo suele llamar Sirio, como la estrella.
 
Sirio, paradójicamente, es más zorro y se resguarda de la lluvia. A él no le importa mojarse ni sumergir sus pies en unos zapatos empapados ni que una gotita baje por su nariz y se balancee en su extremo ni que el vecino de una calle que desconoce le brame y le advierta de un inminente resfriado.
   No, al él no le importa nada de eso. Parece la efigie de la desazón dirigiéndose a un túnel donde solo existe la oscuridad. Calígula le habla. Nerón le susurra. Sila le grita. Hace caso a todos.
   Se detiene en un charco de agua y empieza a escrutar su rostro. Se acaricia los ojos con las manos entumecidas. Llueve y sus labios están fríos y cortados. Ahora parece que llora mirándose en ese espejo terrible. Observa por última vez y ve cómo la figura del charco se marcha.

Sappho, Charles Mengin (1877)